\u201cARITMIE D\u2019AMORE\u201d. LA RECENSIONE DI NICOLA VACCA<\/a>) non meno appassionata di quella \u201cispirata\u201d dai versi del poeta a Sergio D\u2019Onghia<\/b>, di seguito riportata.<\/p>\n ————————–<\/p>\n
Sei la mia schiavit\u00f9 sei la mia libert\u00e0\/ sei la mia carne che brucia<\/b>\/ come la nuda carne delle notti d\u2019estate\/ sei la mia patria\/ tu, coi riflessi verdi dei tuoi occhi\/ tu, alta e vittoriosa\/sei la mia nostalgia\/ di saperti inaccessibile\/ nel momento stesso\/ in cui ti afferro\u00bb. Cosi scrisse Hikmet<\/b> – uno dei maggiori poeti del \u2018900 – in un famoso frammento del 1949<\/b>, un anno prima della sua liberazione, dopo una sofferta prigionia politica durata dodici anni, e consumatasi nelle durissime prigioni turche. Era stata la protesta sociale contenuta delle sue opere, a renderlo inviso al governo di Kemal Atat\u00fcrk. In prigione maturer\u00e0 la sua pi\u00f9 struggente e conosciuta lirica d\u2019amore<\/b>, riunita, in parte, nella raccolta dal titolo Lettere dal carcere a Munevver: \u00abIl pi\u00f9 bello dei mari\/ \u00e8 quello che non navigammo.\/ Il pi\u00f9 bello dei nostri figli\/ non \u00e8 ancora cresciuto.\/ I pi\u00f9 belli dei nostri giorni\/ non li abbiamo ancora vissuti. E quello\/ che vorrei dirti di pi\u00f9 bello\/ non te l\u2019ho ancora detto<\/b>\u00bb (trad. italiana di J. Lussu). \u00c8 questo ci\u00f2 che accade tutte le volte in cui la poesia incontra, si fonde e si confonde col mistero dell\u2019amore.<\/b> Una fuga, totale e assoluta, dagli anfratti miseri ed angusti della solitudine umana. Un esodo antico che cammina senza sosta con i passi del cuore, un talmud di carne e sangue e sogni incapace di corrompersi o di essere taciuto<\/b>. Versi che inneggiano alla felicit\u00e0 o alla gratitudine, cos\u00ec come al dolore o al pentimento, salmodiando a quel miracolo terreno che imita benissimo la trascendenza<\/b>.<\/p>\n
Perci\u00f2 questo incontro \u00e8 eterno e assume le forme di una libera epifania, capace – sotto ogni cielo e ad ogni latitudine – di annullare lo spazio e il tempo, tanto far dire a Borges – un altro gigante della poesia del XX secolo – che nel divenire ciclico della storia, tutto ricomincia e si rianima, nella neogenesi della poesia e, naturalmente, dell\u2019amore<\/b>: \u00abChi abbraccia una donna – scrive – \u00e8 Adamo. La donna \u00e8 Eva.\/ Tutto accade per la prima volta\u00bb ( da Felicit\u00e0, ne La Cifra, 1981, trad. italiana di D. Porzio).<\/p>\n
A questa regola eterna, immutabile<\/b> ed umanissima, sorretto da questi, come da altri illustri ricamatori di emozioni, non poteva sottrarsi Fortunato Buttiglione in queste sue Aritmie d\u2019Amore. <\/b>L\u2019ambiente \u00e8, naturalmente, quello stesso dell\u2019anima: un\u2019infinita distesa materiata di poesia in cui si aggirano i battiti, ora limpidi, ora sordi, altre volte accelerati e persino aritmici, di un cuore che ha amato, ama, e<\/b> – c\u2019\u00e8 da scommetterci – amer\u00e0 ancora<\/b>. Perch\u00e9 \u00e8 questo il destino di chi s\u2019\u00e8 dato come precetto quello di celebrare la vita sull\u2019altare delle emozioni.<\/b><\/p>\n
\u00c8 il sacrificio, malinconico e seducente al tempo stesso, che l\u2019amore chiede<\/b> ai suoi accoliti, a tutti coloro che hanno avuto <\/b>– come il nostro amico – l\u2019ardire, e anche un po\u2019 l\u2019ingenua irriverenza, di chiamarlo con la A maiuscola<\/b>. Storia antica, si dir\u00e0, e davvero la nostra tradizione, della quale Buttiglione non pu\u00f2 non aver avvertito il richiamo, non a caso ha sempre restituito ad Amore ci\u00f2 che \u00e8 dell\u2019amore, chiamandolo per nome tutte le volte che era necessario invocarlo, o maledirlo, sospirarlo o solo ricordarlo.<\/b> \u00c8 quello che – non senza qualche rischio – ha provato a fare il nostro autore nel suo breve, ma intenso, Canzoniere.<\/p>\n
Certo, questo accostamento, ben lo capiamo, pu\u00f2 riservare qualche inevitabile imbarazzo, perci\u00f2 l\u2019abbiamo pronunciato solo questa volta e non lo faremo pi\u00f9, ma quel telaio circolare che fa da impalcatura ai versi del poeta aretino, quella \u201cmalinconia amorosa\u201d, che si posa come polvere di sogni sui desideri e sui rimpianti d\u2019amore, \u00e8 il primo richiamo che si coglie tra le pagine sincere di queste Aritmie d\u2019Amore<\/b>.<\/p>\n
Altri riferimenti, oltre ai gi\u00e0 citati Hikmet <\/b>e Borges,<\/b> portano dritto a Machado, Pr\u00e8vert, Bertolucci, Saba, Neruda, Lorca<\/b> – solo per richiamarne alcuni – avendo gi\u00e0 avvertito il riflesso dei nostri antichi elegiaci, ma \u00e8 nell\u2019aggettivo \u201csincero\u201d che si gioca il gusto e l\u2019originalit\u00e0 di questa, come di altre, raccolta di Buttiglione<\/b>. \u00c8 sincero<\/b>, o cos\u00ec \u00e8 sembrato a noi, il rimpianto della spensieratezza, <\/b>lasciata in pegno nelle mani dell\u2019Amore, per inseguire, giovane e ingenuo fanciullo, un nuovo e pi\u00f9 ardente gioco; \u00e8 sincera la paura che accompagna, da sempre, l\u2019innamorato<\/b> e che genera aritmie che intorpidiscono le calme lagune degli occhi amati; \u00e8 sincera l\u2019ammissione della passione che arde, nonostante un sicuro amore, in \u00abdesideri inespressi\u00bb che resteranno tali, <\/b>perch\u00e9 l\u2019Amore, quello con la maiuscola, ha \u00abdivieti incomprensibili\/ ai voli sconfinati dell\u2019azzardo\u00bb; ed \u00e8 ancora sincera l\u2019allitterazione \u00abdelicata delizia d\u2019assenzio\u00bb<\/b> quando, come migliaia prima di lui, questo onesto cantore di battiti prova a definirlo quel fuoco febbrile che toglie il sonno<\/b>. Perch\u00e9 l\u2019amore<\/b>, quando prende le forme della passione, sa \u201cintossicare l\u2019anima\u201d<\/b>, come scriveva il grande Tot\u00f2 e, complice un sorriso, \u00abarma l\u2019arco del desiderio\u00bb, per la soddisfazione impertinente del riccioluto Cupido.<\/p>\n
Gli occhi<\/b> – i veri protagonisti di questa raccolta – sono i primi testimoni di questo lancio amoroso<\/b>. Vittime e, spesso, carnefici sono loro che disegnano, con i loro spigoli arrotondati, le sorti di una storia<\/b>. Sanno ridere, incatenare, sono incapaci di non vedere<\/b>, svelare stratagemmi, sanno distendersi come laghi, dare l\u2019addio, chiudersi stanchi per la lunga attesa, sanno accecarsi, per consegnare l\u2019ultimo ricordo al tatto<\/b>, e, soprattutto, sanno saziarsi di quell\u2019attesa che schiude al profumo eterno del desiderio<\/b>. Gli occhi, dunque, come vedette dello stupore<\/b>, e con loro le labbra, il vero \u201cbraccio armato\u201d dell\u2019amore<\/b>, l\u2019asola del desiderio<\/b>, l\u2019ineluttabile prolungamento del cuore, labbra che bisbigliano, afferrano, trattengono, mordono, incatenano al corpo e ai suoi sapori<\/b>.<\/p>\n
Come avrete forse intuito, il libretto ha decisi accenti sensuali<\/b>; e non potrebbe essere diversamente. D\u2019altra parte verbi come \u201cpulsare, mordere, ammaliare, graffiare, coagulare<\/b>\u201d – solo per richiamarne alcuni – ricordano al lettore che il Parnasio \u00e8 lontano quando lo guardiamo dalla terra. E sulla terra, che piaccia o no, comandano i sensi<\/b>. Sono loro a dare ritmo alla raccolta, fluidi e potenti come una piena<\/b>, perch\u00e9 \u00e8 l\u2019acqua l\u2019elemento primordiale che lubrifica i versi della silloge. \u00c8 l\u2019elemento che predomina su tutti gli altri<\/b>. A volte l\u2019amore sa essere solo visione o attesa, immagine che non si concretizza se non nel sogno, ma solo l\u2019acqua \u00e8 in grado di conservare la bellezza assoluta della forma<\/b>. L\u2019acqua riempie, dona quella sensazione di appagamento che sazie le arsure del corpo<\/b>.<\/p>\n
In essa l\u2019amore affoga e riemerge, altre volte ristagna, altre ancora \u00abtracima oltre gli argini\u00bb, \u00abfluttua indomita\u00bb, perch\u00e9 – scrive ancora Buttiglione alla sua amata – \u00abSei come acqua di fiume \u2026 \/ la figura liquefatta\/ acquisti movimento perenne\/ scorri in sinuosi alvei<\/b>\u00bb. Persino l\u2019Amore, quello personificato con la A maiuscola, assume per s\u00e9 le molteplici forme dell\u2019acqua, perch\u00e9 il suo moto inarrestabile ha \u00able forme della bellezza\u00bb. Gi\u00e0 la \u00abbellezza\u00bb, la grande alleata dell\u2019Amore<\/b>, un \u00abdesiderio rosa\u00bb – ci sussurra Fortunato – che ha le sembianze di un corpo disteso, un territorio tattile scandagliato con le mani e sul quale potersi finalmente arenare<\/b> \u00abcome acqua generosa di linfa\u00bb. Dopotutto \u00e8 acquoso il distillato degli amanti, perci\u00f2 non meraviglia se il nostro autore predilige \u00able acque vorticose\u00bb alla \u00abterra arida e polverosa di luglio\/ che risucchia la pioggia del temporale\u00bb.<\/p>\n
Ancora una riflessione meriterebbe \u201cla notte\u201d, il<\/b> palcoscenico sul quale danzano e si aggirano gli attori di questo copione amoroso<\/b>, ma lascio ai<\/b> tanti, mi auguro davvero molti, lettori <\/b>di questa fatica il piacere di aggirarsi a tentoni tra le dune epidermiche di questi versi<\/b>. Concludo con un l\u2019invito che il nostro autore fa alla sua bella, che vorrei questa sera diventasse anche il mio, il nostro augurio per i giorni avvenire: \u00abAmore, affoghiamo tutti gli orologi\/ perch\u00e9 non abbiano pi\u00f9 senso\/ le parole principio e fine<\/b>\u00bb. Sarebbe bello se davvero ci riuscissimo, anche solo per questa sera, grazie a tutti.\u201d [Sergio D\u2019Onghia<\/strong>]<\/p>\n
![\"fortunato-buttiglione-aritmie-pp\"](\"https:\/\/archiviogioia.lavocedelpaese.info\/wp-content\/uploads\/2013\/03\/fortunato-buttiglione-aritmie-pp.jpg\")
<\/p>\n![\"aritmie](\"https:\/\/archiviogioia.lavocedelpaese.info\/wp-content\/uploads\/2013\/03\/aritmie_foto_gruppo.jpg\")
Quando l\u2019Amore si lascia declinare in versi <\/b>e la Poesia sceglie il battito del cuore e le sue \u201cAritmie\u201d per scandirne la metrica in uno spazio – Spazio UnoTre <\/b>-, che l\u2019Arte crea e dissolve in un battito di ciglia, il sortilegio dell\u2019elegia e la sua sottile malia seducono, avvincono, incantano\u2026<\/b><\/p>\n![\"mario](\"https:\/\/archiviogioia.lavocedelpaese.info\/wp-content\/uploads\/2013\/03\/mario_pugliese_paint.jpg\")
<\/b> Isabella <\/b>e lo stesso Vito recitano i versi di Fortunato resi vibranti dalla loro emozione.<\/p>\n![\"sergio](\"https:\/\/archiviogioia.lavocedelpaese.info\/wp-content\/uploads\/2013\/03\/sergio_donghia_in_aritmie.jpg\")
<\/b>tratti, traccia volti con il mouse, clicca su sfumini e pennelli e riemp<\/b>ie d\u2019Arte lo schermo.<\/b><\/p>\n![\"buttiglione](\"https:\/\/archiviogioia.lavocedelpaese.info\/wp-content\/uploads\/2013\/03\/buttiglione_declamazioni.jpg\")
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\u00abSei la mia schiavit\u00f9 sei la mia libert\u00e0\/ sei la mia carne che brucia<\/b>\/ come la nuda carne delle notti d\u2019estate\/ sei la mia patria\/ tu, coi riflessi verdi dei tuoi occhi\/ tu, alta e vittoriosa\/sei la mia nostalgia\/ di saperti inaccessibile\/ nel momento stesso\/ in cui ti afferro\u00bb. Cosi scrisse Hikmet<\/b> – uno dei maggiori poeti del \u2018900 – in un famoso frammento del 1949<\/b>, un anno prima della sua liberazione, dopo una sofferta prigionia politica durata dodici anni, e consumatasi nelle durissime prigioni turche. Era stata la protesta sociale contenuta delle sue opere, a renderlo inviso al governo di Kemal Atat\u00fcrk. In prigione maturer\u00e0 la sua pi\u00f9 struggente e conosciuta lirica d\u2019amore<\/b>, riunita, in parte, nella raccolta dal titolo Lettere dal carcere a Munevver: \u00abIl pi\u00f9 bello dei mari\/ \u00e8 quello che non navigammo.\/ Il pi\u00f9 bello dei nostri figli\/ non \u00e8 ancora cresciuto.\/ I pi\u00f9 belli dei nostri giorni\/ non li abbiamo ancora vissuti. E quello\/ che vorrei dirti di pi\u00f9 bello\/ non te l\u2019ho ancora detto<\/b>\u00bb (trad. italiana di J. Lussu). \u00c8 questo ci\u00f2 che accade tutte le volte in cui la poesia incontra, si fonde e si confonde col mistero dell\u2019amore.<\/b> Una fuga, totale e assoluta, dagli anfratti miseri ed angusti della solitudine umana. Un esodo antico che cammina senza sosta con i passi del cuore, un talmud di carne e sangue e sogni incapace di corrompersi o di essere taciuto<\/b>. Versi che inneggiano alla felicit\u00e0 o alla gratitudine, cos\u00ec come al dolore o al pentimento, salmodiando a quel miracolo terreno che imita benissimo la trascendenza<\/b>.<\/p>\n